Agostinho...

Estive pensando, por esses dias, sobre o pensar. E do não pensar também.

Penso a todo instante. E quando não penso muito, reflito.

O pensar é avassalador. Concordas?

Toma conta de ti de uma forma selvagem. Sem cerimônias. Ele quase não te respeita. Não quer saber se você tá afim ou se você prefere apenas tomar um café. 
Às vezes você não está propícia naquele momento, mas quem sabe em outra hora... 
Mas ele é insistente... um chato.

Mas a gente sabe que é assim. 
Não tem outro jeito.
E é por isso que tem gente que até esquece que pensa.
Tenho refletido nos últimos dias... 
E pensado a todo instante.

Eles estão saltitantes. Ora aqui, ora ali, ora agora e por vezes, lá pela frente. Nesse momento, minha mente é um trampolim e certos impactos me fazem estremecer. 
Pulo alto. 
Às vezes demoro a levantar. 
Caio sentada, caio de pé, aos poucos estou pegando o jeito. 
Estou aprendendo a cair, e na mesma proporção, a levantar. 
Tem horas que prefiro ficar sentada um pouquinho e me ponho a descançar...

Mas lá no alto vejo estrelas, e não posso perder tanto tempo...

Entre uma coisa e outra fico a refletir. 
Como um expectador que cada vez mais se surpreende e se admira pelo grande espetáculo de "estar aqui".

Pensar e refletir são facetas da mesma essência.

Refletir está em um plano. Pensar, em outro. 
Refletir humaniza, trás para perto.

Pensamento é menino. Refletir é feminino...

Refletir é branda, doce e madura... Refletir é cheia de mistérios..

Pensamento é aventura
Refletir está em cima,
como uma mulher cheia de si...

Mas isso não quer fugir de mim....

Escrevo agora porque essa dama me invade

E o que motiva?

Onde está o botão do liga?

Só sei que muitos existem existindo mesmo sem nunca existir.
Quantos Agostinhos vivem uma vida inteira só a pensar...

Como meninos virgens

Sem a ela tocar...

Quantos Agostinhos do acaso, Agostinhos do mundo, Agostinhos de Deus figuram aqui?

Mas... Agostinho? Porquê?

Porque João e José já estão cansados de sofrer...

Pensei sobre a datilógrafa de Clarice

que somente vive

inspirando e expirando, inspirando e expirando

E que entre os que tem e os que não tem

ela não tinha

A datilógrafa pensava

Clarice refletia

Era o que a vida podia oferecer a elas

Refletir não é para todos

O mundo não quer assim

Agostinho do mundo... pensava

Nunca chegará ao outro lado

Ele só tem nas mãos uma enxada

e é só isso que podem lhe oferecer

e cava, e cava

e a terra é escura e ele não tem medo

porque ele aprendeu assim

Agostinho pensava em sobreviver

a si e a seus cinco filhos

e o outro na barriga

mal engolia a janta e tão logo figurava no cenário do ponto de ônibus

o relógio marca quatro da manhã

Agostinho nem lembra tanto como o mais velho já não está tão novo...

o tempo passa e ele só pensa no amanhã 
que é daqui a pouco e que faz de sua vida uma sombria roda gigante

Os grandes pensadores

encontaram suas damas

A história nos mostra que sim
Eles iam e viam
ora de um lado e ora de outro
suas mentes
eram duplas
como num sentido de ida e  volta

eles não eram Agostinhos

e não sabiam datilografar

Existir é um fato

Você não escolhe
E quando vai ver já está existindo

Agostinho de Deus pensava num mundo melhor

mesmo sem saber como ele se parece

mas para ele "tá bom"

Agostinho do mundo

era apenas mais um
Não fazia diferença, perdia-se em si mesmo

Agostinho do acaso

está solto

por aqui

por aí 
e passa a vida a cavar
sem jamais
encontrar...

                 E eu não paro de pensar... 

B. Fernandes. 20/05/11

Encontro com a escritora, com as escritoras ou entre as escritoras..

Bom, o título do evento não tem tanta importância. O que vale é o que ele representou para cada um presente, naquele dia frio de dezessete de maio. Posso dizer que, esse dia representou muitas coisas para mim e desrepresentou várias outras, na mesma proporção. Foi um dia epifânico. Ainda estou vivendo-o. Não quero que entenda, não vou comprometer-lhe tão egoísticamente assim.
Apenas digo.
Hoje pensei....
Corre um líquido dentro de mim.
Não sei sua cor, nem sua densidade.
Acredito que nele existam algumas partículas. Talvez do mundo, talvez de mim, talvez...
Ele se movimenta, como um caldo que borbulha quando ao fogo.
E chega um momento que não cabe mais em mim... nem o líquido, nem as partículas...
e a fumaça me sufoca...
Estou ebulindo, estou escrevendo...
Escrever é minha ebulição.
Quando sai essa pressão, o líquido escorre novamente, como num ciclo de viver...

Voltando...
Quero dizer a vcs que adorei conhecer a Adriana Calcanhoto, ela é uma doçura, extremamente descomprometida com qualquer expectativa, extremamente ela...
Tímida, branca e de uma calmaria vulvânica....

Mas agora me pergunto...
O que seria uma calmaria vulcânica?
Saiu tão expontaneamente...
Às vezes elas saem sem pedir licença, saem saindo e quando vou ver, procuro encontrar o sentido.
Encontro.
Primariamente o da liberdade
sem esquadros.
Acho que isso se deve a um momento de reflexão hj, no ponto de ônibus.
Percebi que o contraste também pode significar aproximação, como se o branco estivesse muito próximo ao preto, claroescuro, luz(e)sombra, tênue é a linha entre o tudo e o nada...
O antitético está para o uno assim como a calmaria para o vulcão.
Não há um sem o outro, coexistem num mesmo momento, num mesmo plano... um por trás do outro, e ora, vice-versa.

Adriana, obrigada por fazer parte desse dia. De quebra e recomeço...

Propícia...

Rapidinha pra você

Não sei nem a quê

Nem ao menos

se irás querer...

Instintos me impulsionam

a me movimentar

e a(à)minha arte 

te entregar

Estou propícia a você

assim como o branco

está para o prazer

Escorre desse desejo

Quero mexer

E me entregar

A essa minha arte...

E vontade...

De apenas te oferecer

Esse simples desejo...

                                                     de escrever...

                                                                       B.Fernandes

Permitindo o momento...

Eu não existo nesse momento

Eu só estou aqui

Porque alguma coisa ainda existe

Nesse momento eu sou um nada

Um nada rodeado de tudo

E o tudo não me diz nada

Tudo está em mim

Nesse momento não existem palavras

Não há voz

Nada tem a me dizer

Entre os muros

Olho numa direção

E uma lente

Que não é minha

Me mostra algo

Que

Não faz diferença

Porque em mim

Há o silêncio

Daquilo que vejo
E que me faz acreditar.

B. Fernandes - Encontrando borboletas. 17/05/2011